<![CDATA[Le Blog de Stockholm]]> Thu, 19 Jun 2008 09:31:07 +0200 http://stockholm.eklablog.com fr http://www.eklablog.com <![CDATA[Foighidinn]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-128136-foighidinn.html Stockholm Affiche du court-métrage Il y avait une fois - puisque toutes les histoires commencent ainsi, même les plus véridiques - il y avait une fois, donc, aux temps d'Edgar le Pacifique, roi d'Écosse, un roi nommé Leving. Son royaume était petit ; un cavalier hardi le traversait en une journée - et le seigneur de ces montagnes et de ces glens avait quatre fils. La grande Histoire a retenu le nom des trois plus jeunes : Thurston, Hugh et German. L'aîné, lui, bien que fils de roi et héritier du trône, est anonyme. Son père l'a voué à l'anathème, et ses frères lui ont succédé. Vous comprendrez pourquoi.

A cette époque, peu après l'an Mil, les fils de roi ne se mariaient point par amour, mais par soif d'alliances et de richesses. Et le vieux sire n'avait qu'un désir : marier son fils aîné à une riche héritière. Il lui présenta en vain, dans sa cour sauvage, les plus belles damoiselles de l'Écosse. Les filles des Normands aussi, ces riches barons venus du sud, il les lui montra, et nombre d'entre elles auraient troqué la molle cour de leurs pères pour une couronne de reine écossaise. Mais l'aîné refusait tous les partis ; riches et laides, jeunes et belles, aucune ne lui plaisait. Car l'aîné avait déjà trouvé l'amour... Ailsa NicLeòid, fille de berger en robe grise, plus fraîche que les fleurs, plus belle que l'aurore, plus gaie que l'oiseau un matin d'été. Et Ailsa, que les gardes auraient refoulé si elle avait voulu entrer au palais de pierre, Ailsa, immensément pauvre, pensait à son bien-aimé en voyant les jacinthes fleurir au printemps, car elles avaient la couleur de ses yeux, et elle devenait riche de cette flamme. Mais Ailsa voyait ces prétendantes en robes de soie, et elle avait honte de sa robe de laine - elle voyait leurs bijoux briller, et regrettait de n'avoir que ses tresses pour ornements. Mais plus que tout, c'étaient leurs fards qui la torturaient. Comment un fils de roi pourrait-il jamais préférer ses lèvres dépourvues de rouge à celles, roses et douces, des grandes dames de la cour ? Et Ailsa se rendait malheureuse ainsi...
L'aîné décida donc de lui offrir un baume pour ses lèvres, si cela pouvait l'apaiser. Le fils de roi chercha donc parmi les marchands de la cour, et les vendeurs ambulants, lequel aurait un rouge pouvant plaire à sa bergère. Mais aucun n'allait, trop rouge, trop criard, car aucun rouge ne pouvait être à la hauteur des lèvres rosées d'Ailsa NicLeòid...
Un jour, en rentrant de la chasse, le regard de l'aîné se porta sur une fleur du sous-bois. Sa couleur, d'un rose très pâle, était aussi tendre que les lèvres de sa mie, et le prince cueillit la fleur pour en faire un baume. Le soir, il écrasa les pétales et les fit macérer dans le miel et l'alcool - puis il filtra la décoction, enlevant les pétales et ne gardant qu'une fiole de liquide d'un rose devenu ardent. Il prit ensuite un baume velouté et y mélangea quelques gouttes, à peine, du philtre des fleurs. Le rouge était prêt ; sa couleur était celle du ciel au matin, et derrière son parfum de miel perçait encore l'odeur fraîche, un peu amère, des fleurs du sous-bois...
Aussitôt le soir venu, l'aîné donna rendez-vous à sa bien-aimée Ailsa ; les amants se rencontrèrent sous les frondaisons basses des noisetiers, où les étoiles brillaient entre les feuilles. Lorsqu'Ailsa sut que le prince lui avait apporté du rouge, ses yeux étincellèrent, et, certaine d'être belle, elle devint éblouissante. L'aîné prit un peu de baume et le passa sur les lèvres de la bergère ; à la lumière de la lanterne, il vit qu'elle était belle. Souriante, elle s'approcha de lui et, se sentant l'égale des dames de la cour, lui offrit ses lèvres pour la première fois. Las ! A l'instant où le prince l'enlaçait, Ailsa porta la main à sa tempe et, poussant un profond soupir, s'effondra, pâle autant que la brume montée de la mer. Les fleurs étaient empoisonnées, et le baume un philtre mortel... "Qu'ai-je fait !" cria l'aîné, serrant le corps inanimé dans ses bras. "Seigneur, qu'ai-je fait !"
Le fils de roi porta Ailsa chez ses parents, bergers, et l'étendit dans la paille de l'étable. Alors qu'il l'étendait, enveloppée dans sa cape grise, Ailsa poussa un nouveau soupir, et il sut qu'elle vivait. Son coeur battait, mais elle était comme morte - entre la vie et la mort, son âme errait, Dieu sait où, et son corps était comme une maison vide dont le maître a fui.
L'aîné appela le médecin de la cour, mais celui-ci, un noble vieillard, ne put que secouer la tête et dire que pareille maladie le dépassait - aussi le prince alla-t-il voir la sorcière.
Lorsqu'il entra dans sa maison, la sorcière s'occupait à filer - mais le rouet tournait seul et sans aide...
- Que désires-tu, fils de roi ? lui demanda la sorcière.
- Je veux savoir de quel mal est atteinte Ailsa NicLeòid, que j'aime, et comment la guérir.
- Nous le saurons bientôt, fils de roi. Assieds-toi et attend.
La sorcière alluma un feu dans la cheminée ; lorsqu'il ronfla et que les flammes jaunes éclairèrent la pièce, elle y jeta une poignée d'herbes et prononça un mot. Aussitôt, une épaisse fumée grise s'éleva des flammes ; dans l'odeur piquante qu'elle dégageait, le prince entendit la sorcière prononcer encore un mot. Dans la fumée se refléta son image, tel qu'il avait été ce malheureux jour où il avait vu la fleur, et les sous-bois aussi, verdissants, et les pâles fleurs empoisonnées, si belles, de la couleur exacte des lèvres d'Ailsa. Son image cueillit l'image de la fleur, puis il se vit préparant le baume fatal - oh, comme il aurait voulu crier à son image de cesser ! Et voilà le rendez-vous, et la jeune fille qui s'écroule ! Puis la fumée se dispersa, laissant le prince face à la sorcière, dont le visage était devenu grave.
-  Je sais maintenant le mal qui ronge ta bien-aimée, fils de roi. C'est la Fleur des Fées que tu as cueillie, encore que l'on dise que le Peuple des Collines l'appelle Fleur des Morts. Aucun poison plus mortel n'existe ; la dague et la hart tuent moins sûrement. Mais le miel et le baume ont affaibli le poison, c'est pourquoi il n'a pas tué. Ton aimée n'est pas morte, mais elle ne peut vivre, car le venin circule dans ses veines et n'en partira pas.
- N'y a-t-il pas un remède, ô savante femme ?
- C'est ce que nous allons voir, dit la sorcière. Attends-moi ici, fils de roi, et ne touche à rien dans la pièce tant que je ne suis pas de retour.
La sorcière fut longtemps partie ; lorsqu'elle revint, elle avait un saumon entre les mains. Prenant la dague du prince, elle ouvrit le ventre du poisson et lut dans ses entrailles. Lorsqu'elle eut fini, son regard triste était empli de compassion.
- Seule une fleur peut défaire ce qu'a fait la Fleur ; tout poison a son antidote. Celui de la Fleur est le perce-neige écarlate, que nous appelons la Fleur Rouge. Elle ne pousse que sur les plus hauts sommets, là où l'herbe a reculé devant la neige, entre les pierres noires des montagnes. Et si, jadis, le perce-neige écarlate était courant, il est aujourd'hui disparu. Rien ne peut sauver Ailsa NicLeòid. Elle dormira, son coeur deviendra à chaque battement plus faible et plus lent, et ce jusqu'au moment où il cessera de battre pour l'éternité. Rien ne peut la sauver, fils de roi ; ce n'est au pouvoir d'aucun art, même le plus puissant. Dieu lui-même n'y pourrait rien.
L'aîné quitta la sorcière, déchiré entre la rage et le désespoir. Il retourna voir Ailsa, encore plus belle que dans la vie, bien que le poison la rende pâle, et partit loin, très loin.
Son père le roi, furieux, le fit chercher par tout le royaume et au-delà. Mais ses cavaliers revenaient chaque jour bredouille ; nul n'avait vu le prince, l'héritier avait disparu. C'est alors que le roi, apprenant l'histoire d'Ailsa NicLeòid, déshérita son fils à tout jamais, et que son nom fut effacé des livres royaux.
L'aîné était parti loin, là où les montagnes sont les plus hautes. Il escaladait inlassablement les pics les plus élevés, risquant cent fois sa vie dans les rochers instables, méprisant les précipices et les tempêtes, et cherchant toujours si un perce-neige écarlate ne pousserait pas sur le sommet nu et sans vie. Mais jamais il ne trouva son bonheur... Il avait visité les plus hauts monts d'Écosse : le Ben Lomond, le Cairn Gorm, et les montagnes de Glen Coe. Il avait bravé les démons du Ben Nevis, le plus haut de tous, et ceux du Lochnagar, mais jamais son regard avide ne trouva la Fleur Rouge qu'il cherchait. Et lorsqu'il eut grimpé sans succès sur la dernière montagne d'Écosse, son regard se porta, par delà le détroit de Sleat, sur les îles de l'Ouest... A Skye se trouvent les Cuillins, sauvages et nues, où le pied le plus aventureux hésite. Et Sgurr Dearg - le Pic Rouge - en est le plus inaccessible. Sept années avaient passé depuis la nuit fatale ; l'hiver était venu et reparti déjà six fois, et le monde reposait maintenant sous un épais manteau, pâle comme les joues de la bergère mourante. Mais le prince espérait toujours, et Skye était son dernier espoir.
Un pêcheur le transporta dans sa barque, et déposa le fils de roi sur les sables noir de Glenbrittle, au pied des Cuillins Noires, dont les pics acérés mordent le ciel et le défient.
Sgurr DeargComment l'aîné traversa les tourbières gelées et marcha entre les bruyères, noires d'hiver, je vous laisse l'imaginer. De même que la longue marche sur les pentes raides où l'herbe avait pelé sous la neige, ne laissant que des pierres roulant sous le pied, où, pour trois pas en avant, on en fait deux en arrière... Glenbrittle et les pentes des Cuillins sont des endroits agréables en été, lorsque les alouettes et les mouettes se pourchassent en criant, mais, l'hiver, ils deviennent proprement démoniaques. Les vieux fantômes hurlent dans le vent où tourbillonnent les brumes, et la neige se plaque à vous pour vous étouffer de sa poudre glacée.
Après avoir manqué tomber cent fois dans l'abîme, après avoir passé la dernière limite de l'herbe et longé les crêtes de rochers instables, l'aîné parvint au sommet. Sgurr Dearg était au bout de cette arrête de pierres noires instables, où la tempête du vent est telle que la neige ne parvient pas à s'y accumuler. Et le prince suivit ce sommet de mort, et franchit tant bien que mal les rochers élevés du Pinacle Inaccessible.
Le sommet du Sgurr Dearg était un endroit terrible, hostile. La neige fouettait les roches de basalte, et une couche de glace les recouvrait par endroits. Rien ne pouvait vivre là, rien, jamais.
Et pourtant, lorsque le prince se laissa tomber de désespoir sur la neige glacée, il vit, dans l'anfractuosité d'un roc, la plus petite tache pourpre... Une fleur poussait là, un perce-neige, et chacun de ses pétales était plus rouge que le sang.


L'aîné cueillit la fleur avec une infinité de précautions ; pour la protéger du vent et du froid, il la déposa dans un linge replié qu'il rangea contre sa peau.
Descendre de la montagne était encore plus difficile et périlleux que d'y monter, mais le prince ne s'en rendit pas compte, tant la joie qui l'habitait était grande. Il avait trouvé le remède, Ailsa guérirait ! Mais alors qu'il traversait de nouveau la mer, sur la barque du pêcheur, une sourde angoisse l'étreignit. Et si le remède s'avérait pire que le mal, et si le perce-neige achevait de tuer Ailsa ?
D'après la sorcière, un seul pétale suffisait à contrer le poison ; le perce-neige en avait trois, et le prince décida qu'il essayerait le remède sur lui avant que de le donner à la mourante.
Une fois arrivé à terre, il voyagea en toute hâte vers le royaume de son père ; nul ne le cherchait plus, l'aîné pouvait voyager en paix.


Sept années de sommeil n'avaient pas changé Ailsa ; légère et pâle, elle reposait sur son lit de paille comme il l'avait laissée. Le prince s'agenouilla à ses côtés et sortit le perce-neige ; la fleur avait à peine séché, et sa corolle à demi flétrie était plus rouge que jamais. Il faillit donner sur le champ un pétale à la jeune fille et se retint, il fallait goûter avant.
D'une main qui tremblait un peu, l'aîné arracha un pétale de la fleur et le porta à sa bouche. Le goût en était doux ; le prince ferma les yeux, et sentit la fleur fondre et se disperser, amenant une vigueur nouvelle à son corps fatigué.
Puis il regarda Ailsa, et cueillit le second pétale pour le déposer dans sa bouche.
Hélas ! L'attente, ces quelques instants, avaient complété les sept années de lent empoisonnement ; la tête d'Ailsa roula sur le côté et, sans même un soupir, elle mourut avant d'avoir goûté l'antidote.
La patience du prince l'avait tuée...

L'aîné crut que son coeur allait se briser de douleur. Mais, n'étant ni de verre ni de porcelaine, il continua de battre. Et, alors que l'amant regardait, éperdu d'horreur, le corps de sa bien-aimée, le pétale du perce-neige qu'il avait mangé acheva son effet. Le coeur du prince battait désormais moins vite, mais plus fort ; pour dix battements d'un homme normal, ce coeur n'en fournissait qu'un. Un homme dont le coeur bat dix fois plus lentement voit son espérance de vie se décupler ; le prince était condamné, par sa patience, à vivre dix vies d'homme avant que de mourir. L'inattention d'une minute à peine avait tué Ailsa, et une existence de mille ans ne pourrait la racheter.

L'aîné quitta le pays et continua à vivre, prenant le nom de Foighidinn, qui veut dire patience. On dit qu'il vit encore, bien que son existence doive s'approcher de son terme, et qu'il garde le dernier pétale du perce-neige écarlate avec un soin jaloux. A quelles fins, nul ne le sait. Mais, le jour où il mourra, l'un de ses descendants - car il s'était marié plus tard - héritera du précieux remède. Et l'on dit - car on dit beaucoup de choses - qu'il ira le déposer au sommet du Sgurr Dearg, et que de la fleur desséchée renaîtra l'espèce entière des Fleurs Rouges des montagnes.

Screen capture Foidhidinn

D'après le court-métrage Foighidinn de Simon Miller (2005), avec Aonghas Padraig Caimbeul, Raonaid NicLeoid, Fiann MacLeod.
]]> Sat, 10 May 2008 12:58:43 +0200 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-128136-foighidinn.html <![CDATA[Le dernier MacInnes]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-104643-le-dernier-macinnes.html Stockholm MacInnes Crest Le clan MacInnes, originaire de l'ancien royaume irlandais de Dalriada, est implanté dans les Hébrides depuis le Moyen-Âge, lorsque les drakkars vikings terrorisaient encore la population... Mais ils n'ont plus de chef depuis le milieu du XIVème siècle. Voici l'histoire.

Le chef MacInnes de l'époque s'occupait de politique. Depuis son château d'Ardtornish, à Morvern, les évènements survenant dans toute l'Écosse ne le laissaient pas indifférent... Et voilà qu'un certain Robert Stuart, petit-fils du grand Robert Bruce et neveu du roi David, semble en position de monter sur le trône. En effet, le roi David était prisonnier en Angleterre, et Robert régentait le royaume... Il a une fille en âge d'être mariée - une alliance doit être établie. Mais MacInnes est déjà marié, et il a des fils. Répudier sa femme est impossible, car quels motifs invoquer ? La solution est là, à portée de main : John d'Islay, chef du clan MacDonald et Seigneur des Iles, un vieil allié... Celui-ci aussi est marié, elle s'appelle Amie, ils ont des fils, mais qu'importe, la raison d'État l'emporte, et John divorce d'Amie, sur les conseils de MacInnes. Oh, le divorce est équitable, pour l'époque, et les fils d'Amie garderont l'héritage, même si la jolie Margaret Stewart lui portait une douzaine d'enfants.

Oui, mais Amie ne l'entend pas de cette oreille. On ne divorce pas impunément d'une femme comme elle ! Se venger, oui, mais comment ? John d'Islay était très bien en cours, s'attaquer à lui aurait été maladroit. Mais celui qui l'avait conseillé au sujet du fatal divorce en payerait le prix...
Au moment de faire ses valises et de quitter le château du Loch Finlaggan, Amie se répandit en commentaires désobligeants sur cette demeure dont on la chassait. C'était humide, la vue était moche, les gens désagréables mais alors mais à un point ! C'était bien simple, même les visiteurs s'en apercevaient ! Tenez, MacInnes, la dernière fois qu'il était venu, il n'avait rien dit à John par politesse, mais il avait trouvé que ça puait dans sa chambre, au point qu'il avait cru dormir dans un chenil ! ce qui faisait également le procès de la décoration intérieure...
Le sang du Seigneur des Iles ne fit qu'un tour. MacInnes osait critiquer son hospitalité ? Il osait dire qu'on faisait coucher les invités dans un chenil amélioré ? L'insulte était patente ! Ça n'allait pas se passer comme ça !

C'est le clan MacLean qui se chargea des meurtres... Le sang coula au beau château d'Ardtornish, sur le détroit de Mull battu par les vents. MacInnes et ses fils furent assassinés, et les MacLean reçurent les terres d'Ardgour en signe de reconnaissance. Depuis, le clan MacInnes est dépourvu de chef, et Amie MacDonald a indirectement obtenu satisfaction.

Une belle vengeance écossaise...
]]> Sun, 06 Apr 2008 20:21:40 +0200 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-104643-le-dernier-macinnes.html <![CDATA[Dix mille visiteurs]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-95616-dix-mille-visiteurs.html Stockholm Et dix mille mercis à vous, qui vous acharnez à lire régulièrement mes critiques de livres/films, qui supportez patiemment les articles de gaélique (le prochain arrive demain, juré, craché), qui cliquez sur mes liens bizarres et regardez mes vidéos.
Vous en avez, de la constance !

Et pour fêter ça, une petite vidéo ressortie des archives : champagne !


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C'est reparti pour un tour !
]]> Sat, 22 Mar 2008 22:45:41 +0100 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-95616-dix-mille-visiteurs.html <![CDATA[17 Mars 2008]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-92855--17-mars-2008.html Stockholm 17 Mars 2008


Je sais ce que je veux faire. C'est tout.



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James Horner - Main Title

]]> Mon, 17 Mar 2008 19:48:26 +0100 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-92855--17-mars-2008.html <![CDATA[Le Taureau de Glenelg]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-87645-le-taureau-de-glenelg.html Stockholm Dunvegan MacLeod cret Dans des temps reculés, Rory Mòr (le grand Rory), l'un des chefs MacLeods, un descendant de l'époux la fée, avait hérité de son ancêtre un certain succès auprès des dames... Peu pressé de se marier, il courtisait inlassablement les femmes de son entourage, et ne tarda pas à tisser des liens fort peu conjugaux avec l'épouse d'un homme de son clan, Frasier de Glenelg. Le mari, peu coopératif, se montrait d'une jalousie peu pratique pour les deux amants, et MacLeod et sa maîtresse avaient donc peu d'occasions pour se voir.
Mais, un jour, la chance leur sourit... En effet, le mari, ayant affaires ailleurs, partit en voyage, leur laissant le champ libre.
MacLeod décida donc, fort raisonnablement, de passer la nuit auprès de sa belle. Il arriva chez elle le soir, et ils goûtèrent aux joies de l'amour avant de tomber endormis.

Etant tout de même chef de clan, Rory Mòr avait pris la sage précaution d'emporter avec lui l'un de ses amis, pour guetter, on ne sait jamais, un sale coup des MacDonald était toujours possible. Le pauvre type - l'histoire a oublié son nom - avait passé sa soirée et sa nuit à faire le guet (j'espère qu'il avait prévu la ration de whisky pour se désennuyer !). Et, à l'aube, au moment où il commençait à dodeliner de la tête, il vit Frasier, le mari, arriver au loin sur la route (Sans doute qu'il n'y avait pas de brouillard ce jour-là.) Son sang ne fit qu'un tour, et il courut réveiller son seigneur pour le tirer du lit de sa conquête. Jamais MacLeod ne s'était habillé aussi vite...
Le voilà courant à travers Glenelg, filant du côté opposé à la route, et n'ayant qu'une hâte, quitter le terrain découvert des tourbières pour éviter la colère compréhensible de l'époux légitime. MacLeod manqua tomber une ou deux fois dans l'eau couleur whisky, mais il finit s'être éloigné assez pour ralentir un peu et reprendre son souffle. Tout ça pour se trouver nez à nez avec une autre bête à corne - un taureau de belle taille, qui n'appréciait pas franchement la présence de cet intrus dans son champ. La rumeur voudrait d'ailleurs que son propriétaire n'ait été autre que le mari cocu.
Rory MacLeod était coincé : derrière lui, les tourbières et le mari, devant, un taureau prêt à charger. Et, bien sûr, il n'avait pas emmené son épée avec lui pour une nuit d'amour...
Mais, s'il n'avait pas d'épée, il avait un dirk glissé dans sa ceinture, comme tout Ecossais qui se respecte. La lame d'un dirk est à peine plus longue que celle d'un poignard, mais elle est particulièrement tranchante, et c'est avec cette simple dague que MacLeod se prit à jouer au torero.

La suite, comme on dit, appartient à l'Histoire.
MacLeod a tué le taureau et, étant doté d'un naturel jovial, il coupa l'une des cornes du taureau pour la garder en souvenir de la nuit où il avait fait cocu le mari de la belle. Il a ramené la corne à son château de Dunvegan et l'a faite monter en coupe, sans doute pour boire à ses succès, et le taureau est devenu l'emblème des MacLeods...
Depuis, chaque héritier MacLeod doit boire le contenu de la coupe, remplie de vin rosé, pour accéder à l'âge d'homme. Quand on sait que la contenance est de plus d'un litre, et qu'il faut vider la corne d'un seul trait, sans reprendre sa respiration ni s'étrangler, on apprécie mieux la robustesse des seigneurs de Dunvegan !

la coupe des MacLeod
]]> Fri, 07 Mar 2008 20:29:20 +0100 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-87645-le-taureau-de-glenelg.html <![CDATA[Le Drapeau des MacLeods]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-76573-le-drapeau-des-macleods.html Stockholm Le Drapeau des MacLeods
Il y a très longtemps, le chef du clan MacLeod - le Laird - était parti chasser. A cette époque reculée, Skye était beaucoup plus boisée que de nos jours, et les cerfs courraient au milieu des fougères, entre lande et forêts sauvages. Toute la journée durant, MacLeod avait chassé en vain et, le soir venu, il se résigna à rentrer chez lui bredouille. Il était tard ; le soir tombait, et l'étoile du Berger brillait déjà lorsque MacLeod, sur la route de Dunvegan, atteignit le pont franchissant la rivière. Et, surprise, la silhouette d'un guetteur lui barrait la route, à lui, MacLeod ! Le chef de clan tenta de pousser son cheval, mais celui-ci tremblait et n'osait pas avancer...
Aveuglé par la colère, MacLeod agonit de pittoresques injures gaéliques l'intrus qui osait lui barrer la route menant à son château, et il finit par descendre de cheval pour pousser lui-même l'inconnu hors du chemin. Mais celui-ci, bien que frêle, se révéla étonnamment vigoureux et il lutta avec MacLeod jusqu'au matin - pour disparaître aux premiers rayons du soleil.
Ebranlé par cette rencontre avec un elfe*, MacLeod rentra chez lui se coucher... prêt à repartir pour une autre chasse dès qu'il serait reposé.

Quelques jours plus tard, il repartit chasser, avec aussi peu de succès que la première fois et, dépité, rentra les mains vides à Dunvegan. On dit que c'est sur ce même pont où il avait combattu l'elfe que MacLeod rencontra la fée qui... mais vous verrez.
- MacLeod, l'appela-t-elle, tu t'es battu ici avec mon frère.
- C'est vrai, ô Dame, répondit MacLeod, fasciné par l'étincellante beauté de l'elfe. Nous nous sommes séparés au jour levant, sans vainqueur ni vaincu.
La fée parut réfléchir, et dit :
- Nous nous reverrons, MacLeod.
Sur ces paroles, l'elfe disparut - ou du moins c'est ce qu'il sembla à MacLeod, qui rentra chez lui rêveur, pensif, et profondément amoureux.
Qu'en était-il de cette rencontre ? La vérité était que la Dame aimait MacLeod, ce jeune et beau chef de clan, et que le combat de la veille avait été une mise en scène destinée à lui permettre de le rencontrer...
Le printemps puis l'été s'écoulèrent, et MacLeod partit souvent chasser, pour revenir toujours les mains vides, car, durant ses longues promenades, il ne touchait ni à l'arc ni au sguin dubh, le coutelas écossais - il retrouvait la Dame elfique, et tous deux parlaient d'amour. Le jour de l'automne, lorsque la nuit est égale au jour, la Dame demanda au seigneur du peuple de l'Ouest la permission d'épouser son bel Ecossais ; le roi refusa. La vie des hommes est si courte, dit-il, alors que tu ne connais ni la maladie, ni la mort. Ton MacLeod mourra en l'espace d'une saison, à nos yeux, et te laissera le coeur brisé.
Mais la Dame pria et menaça tant et si bien que son roi, lassé de ses plaintes perpétuelles, finit par donner son consentement - à une condition. La fée épouserait MacLeod mais, un an et un jour après la naissance de leur premier enfant, elle quitterait à tout jamais le monde des Hommes pour ne jamais y retourner...
Force fut faite au couple de se plier à la décision du roi, aussi injuste fut-elle, et la fée devint Lady MacLeod.

Ce furent alors de jours heureux au château de Dunvegan et, comme on peut bien penser, cette union fut bientôt bénie de la naissance d'un fils. De grandes réjouissances marquèrent ce jour, mais le compte à rebours était enclenché, et chaque jour passait plus vite que le précédent aux yeux du couple. Lorsqu'un an et un jour se furent écoulés, Lady MacLeod, son fils dans les bras, marcha jusqu'au pont accompagnée de son époux et là, sur le pont, ils partagèrent un dernier baiser. Toutefois, avant de quitter MacLeod, la fée lui demanda que jamais leur enfant ne pleure, ni ne soit laissé seul, car le son de ses pleurs l'atteindrait et lui serait insupportable. Comme de bien entendu, MacLeod promit - puis une dernière étreinte, il reprit l'enfant, et celle qui avait été sa femme disparut en un clignement d'yeux.Faery Bridge

Les mois passèrent, et MacLeod ne parvenait pas à surmonter sa peine. Il tenait sa promesse - quand il n'était pas auprès du berceau de son fils, une nourrice était là en permanence, et jamais l'enfant ne pleurait.
Mais cette humeur triste pesait aux compagnons de MacLeod, et ceux-ci décidèrent que la meilleur façon de tirer leur chef de sa douleur était d'organiser un bal, le plus magnifique jamais tenu au château. Manquait une occasion ; l'anniversaire du Laird la leur fournit.
Le soir dit se tint le festin le plus somptueux jamais vu, suivi d'un bal où les meilleurs joueurs de harpe et de cornemuse de toute l'Ecosse se surpassèrent. Et MacLeod s'ennuyait son son fauteuil, sans appétit, ne désirant ni danser, ni écouter les musiciens...
La nourrice était seule avec l'enfant, et elle rongeait son frein, mourrant d'envie d'aller danser avec les autres. Elle avait commencé par ouvrir la porte, puis par pousser sa chaise pour mieux entendre, puis carrément par descendre rejoindre la fête, certaine que le jeune MacLeod dormirait bien et que personne ne s'en apercevrait. Mais elle n'était pas partie depuis quelques minutes que l'enfant s'éveilla, et ses pleurs portèrent jusqu'au royaume de Faëry sous la verte colline. Sa mère apparut aussitôt auprès du berceau ; l'enveloppant dans son châle, elle le consola jusqu'à l'aube, lorsque les pas de la nourrice résonnèrent dans le couloir de pierre menant à la chambre du jeune MacLeod.
La nourrice trouva l'enfant endormi dans le châle vert de la fée, et pas d'autre trace du passage de l'ancienne Lady MacLeod...

Les années passèrent et l'enfant grandit, conservant toujours précieusement le châle de la fée. Lorsqu'il eut atteint l'âge d'homme, il le remit à son père vieillissant après lui avoir raconté la visite de sa mère, et lui expliqua les vertus du châle. Nul autre que le chef du clan n'avait le pouvoir de le toucher, sous peine de partir en fumée, et, surtout, si jamais le clan encourrait un péril mortel, agiter ce drapeau trois fois écarterait tout péril par l'intervention du peuple des collines - mais, à la troisième fois, le drapeau perdrait tout son pouvoir pour redevenir un simple châle un peu abîmé par le temps.
MacLeod enferma précieusement la relique dans un coffret et la conserva toujours sur lui - à sa mort, le drapeau passa à son fils, puis au fils de son fils, et ainsi de suite jusqu'à nos jours.


Des centaines d'années après que Lady MacLeod ait franchi pour la dernière fois le Pont des Fées, la tension entre MacLeods et MacDonald s'enflamma, et de violents combats opposèrent les deux clans rivaux de Skye. Les MacDonald, Seigneurs des Îles, finirent par avoir le dessus et assiégèrent le château de Dunvegan. La situation était tout simplement désespérée. Alors, le chef des MacLeod rassembla ce qu'il restait de son armée famélique, prit le drapeau, et tous marchèrent à la rencontre des MacDonald.
Dès qu'ils furent sortis du château, le chef du clan agita le drapeau par trois fois et, aux yeux des MacDonald, son armée parut aussitôt nombreuse et redoutable. La bénédiction des fées était sur eux, car les MacLeod eurent facilement le dessus sur leurs ennemis et leur victoire fut si sanglante que, depuis, plus aucun Seigneur des Îles n'a cherché à attaquer ceux de Dunvegan...

Les siècles passèrent - puis, un jour, la famine et la maladie frappèrent le clan MacLeod. Les bêtes mourraient, les enfants dépérissaient, et on mourrait tout bêtement de faim. Il n'y avait plus d'or pour acheter des vivres - et même s'il y en avait eu, il aurait fallu partir en chercher en Angleterre, car la situation était identique pour toute l'Ecosse.
Devant la souffrance de son clan, le chef MacLeod se résolu à utiliser de nouveau le drapeau de la fée. Montant sur la plus haute tour du château, il agita une fois, deux fois, et trois fois dans le vent d'Ouest le drapeau, maintenant usé jusqu'à la corde. Et, ô surprise, quelques instants plus tard, l'armée elfique apparaissait sur la route menant au pont ! Les elfes se répandirent sur les terres des MacLeod, et tout animal, malade ou mort, touché par leurs épées guérissait et redevenait gras. Quant aux gens, tous ceux qui mangèrent la viande de ces animaux retrouvèrent aussitôt la santé...

Les années se sont écoulées, et le drapeau ne peut plus servir qu'une seule fois... Pendant la terrible Bataille d'Angleterre de la Deuxième Guerre Mondiale, le chef MacLeod avait préparé le drapeau pour l'amener en Angleterre et l'agiter sur les falaises de Douvres, et Churchill aurait accepté si la RAF n'avait permis, à elle seule, de mettre en déroute l'ennemi nazi. Mais tous les MacLeod qui ont servi dans la RAF à cette époque avaient une photographie du drapeau sur eux, et tous en sont revenus...

Si jamais vous allez à Skye, vous pourrez voir le drapeau de la Fée au château de Dunvegan où il est conservé - il est abîmé, effiloché, troué, mais toujours gardé avec un soin jaloux par les chefs MacLeod.
Et, en sortant du château, si vous reprenez la route - il n'y en a pas deux - faites attention et, lorsque vous aurez quitté les rives du loch Dunvegan, vous trouverez un pont de pierre sur votre droite. Il n'a qu'une seule arche, et la route ne passe plus dessus ; il faudra vous arrêter pour aller le voir. C'est le Pont de la Fée, et, si vous faites un voeu lorsque vous vous tenez dessus, on dit qu'il ne manquera pas d'être exaucé.



Cuillins

*il s'agit en réalité d'une fée du sexe masculin, faery en anglais. Pour éviter les confusions, j'ai préféré parler d'elfe lorsqu'il s'agit d'un homme et de fée lorsqu'il s'agit d'une femme, mais il s'agit toujours du même peuple fantastique venu de l'Ouest.
]]> Wed, 13 Feb 2008 20:56:35 +0100 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-76573-le-drapeau-des-macleods.html <![CDATA[Le pêcheur de Colonsay]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-69380-le-pecheur-de-colonsay.html Stockholm Le pêcheur de Colonsay
Pour entamer une série de légendes écossaises...

Il était une fois un pêcheur du clan MacPhee (Mac a'Phi) qui vivait sur l'île de <Colonsay> . Sa maison de pierre basse, au toit de chaume, était abritée de la mer par le revers d'une colline, et MacPhee aimait beaucoup, en rentrant de la pêche, s'asseoir un moment sur les pentes vertes pour regarder la mer des îles de l'Ouest.
Le jeune homme vivait seul ; ses parents le pressaient de se marier à quelque fille du village situé non loin de là, mais MacPhee n'avait pas envie... Il connaissait les filles à marier et, bien que plusieurs lui aient fait les yeux doux, aucune ne l'attirait.

Le temps passa, jusqu'à certain soir d'été, le soir de la Saint-Jean, lorsque la nuit ne tombe pas, ou presque, et que le soleil court sous l'horizon sans que l'on voit les étoiles dans le ciel crépusculaire. MacPhee rentrait de fêter l'été avec ses amis ; il faisait bon, la brise était douce et tiède, et le pêcheur n'avait pas envie de rentrer dormir : la nuit était trop belle ! Aussi s'assit-il un moment sur la pente de la colline, à se perdre dans la contemplation du reflet du ciel dans la mer lisse comme un miroir. La rosée commençait à se déposer sur le herbes hautes lorsque le bruit de rires et de chants attira l'attention du pêcheur. Qui donc pouvait bien continuer la fête alors que tout le monde était couché ? et dans un endroit si isolé ?
MacPhee décida d'aller voir...
Les voix venaient de la plage et, lorsqu'il arriva en vue du sable, le pêcheur sentit le picotement de la peur jouer sur sa nuque ! Des hommes et des femmes sortaient de l'eau, portant des peaux de phoques, et c'étaient eux qui chantaient et riaient tant. C'était le peuple du Royaume-sous-les-Vagues, venus célébrer l'été sur les plages de la terre des Hommes ! Les hommes et les femmes noyés au cours des siècles, et qui revivent sous l'apparence de phoques, sous le verre dépoli des vagues, et qui, une fois l'an, reprennent leur apparence d'humains.

Après avoir cherché du bois rejeté par la mer, les visiteurs allumèrent plusieurs feux sur la plage et bientôt se formèrent des rondes. Incapable de bouger, MacPhee regardait les danses, différentes de celles qu'il connaissait... L'une des femmes-phoques était particulièrement agile ; ses pieds lestes effleuraient le sable sans presque y laisser de trace, et MacPhee sentit naître en lui un amour pour la belle danseuse. Les flammes éveillaient des reflets ambrés dans ses cheveux blonds, comme le soleil en allume sur la mer ; ses mains s'ouvraient comme de délicats coquillages et ses yeux étaient verts autant que l'eau des bords de l'horizon...
La nuit s'écoulait et l'argent de l'aube glaçait déjà le sommet des montagnes au-delà du glen - lorsque chanta le premier oiseau, les habitants du Royaume-sous-les-Vagues cessèrent chants et danses et allèrent chercher leurs peaux de phoques, les jetant sur leurs épaules avant de se transformer en phoques et de rejoindre leur pays marin. Un par un, ils partirent, sauf la belle danseuse, parce que MacPhee avait pris sa peau de phoque et la tenait serrée dans ses mains, sachant qu'ainsi elle serait forcée de le suivre.

- Rends-moi ma peau ! cria la danseuse.
- Jamais, tant que les vagues se briseront au rivage.
- Rends-la moi, tu ne peux rien en faire et sans elle, je ne peux pas retourner chez moi.
- Epouse-moi, demanda MacPhee le pêcheur, et je te rendrai heureuse.
La danseuse réfléchit, et répondit :
- Sept ans je serai ton épouse, puis tu me rendras ma peau et je retournerai à mon peuple.
Le coeur léger comme un pinson, MacPhee pensa qu'il cacherait si bien la peau que jamais elle ne la retrouverait, et il épousa la danseuse née sous les eaux.

Les années s'écoulèrent, et la danseuse semblait s'être accoutumée à la vie sur la belle île d'Oronsay. Elle tenait la maison de MacPhee, filait la laine et menait en tous points la vie d'une femme de pêcheur écossais, ne semblant jamais regretter sa vie d'avant. MacPhee était aux anges, et, lorsque de leur union naquit un fils, il se trouva le plus heureux homme des îles de l'Ouest.
Les années passèrent, et bientôt le délai de sept ans fut écoulé, mais MacPhee n'y pensait plus, assuré qu'il était que sa femme était heureuse et ne pouvait le quitter.

Un jour qu'il était en mer, son fils, un garçonnet de sept ans et demi, s'ennuyait à la maison pendant que sa mère, dehors, regardait l'horizon où l'eau devient sombre comme la nuit. Comme il n'avait rien d'autre à faire, l'enfant fouina dans la maison. Sa mère l'entendit pousser un cri de surprise, et bientôt elle le vit courir vers elle.
- Maman, regarde ce que j'ai trouvé ! C'est la peau d'un phoque !
- Où l'as-tu trouvée, mon chéri ?
- Sous le toit, bien cachée sous le chaume.
- Donne-la moi, ce n'est pas pour les petits garçons comme toi.

La femme du pêcheur embrassa alors son fils et l'envoya jouer derrière la maison, sur la colline. Puis elle s'approcha du rivage, marcha jusqu'aux vagues et, jetant la peau de phoque sur ses épaules, plongea sous la houle.
Lorsque MacPhee rentra à la maison le soir, il trouva l'âtre froid et son fils en larmes. Pas besoin d'autres explications, ni même d'aller vérifier que la peau de phoque avait quitté sa cachette - la belle danseuse était partie.

On dit que MacPhee devint fou et se noya un jour en se jetant dans la mer des Hébrides pour tenter de retrouver celle qui avait été son épouse. Quant à son fils, il grandit et fondit une nouvelle branche du clan MacPhee - les MacPhee des phoques, qui existent encore à ce jour.

]]> Sat, 26 Jan 2008 18:33:26 +0100 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-69380-le-pecheur-de-colonsay.html <![CDATA[Mauvais temps]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-66359-mauvais-temps.html Stockholm En Auvergne, quand il pleut, la ville devient moche et triste. Le bruit régulier du crachin coulant du toit dans la gouttière, les jours sombres et ce plafond de nuages bas, comme des compresses sales plaquées sur une cité malade d'hiver et d'ennui...
Hier, la pluie menaçait depuis un bon moment lorsqu'elle s'est décidée à tomber en cataractes venues des montagnes. Des trombes d'eau se sont abattues sur les rues ; les parapluies étaient inutiles à cause du vent fou qui collait la pluie contre les passants pris par surprise avec une détermination faisant honneur à sa persévérance.

J'ai couru jusqu'au tram pour me mettre au sec le plus vite possible (la pluie, je l'aime bien en Ecosse, où elle fait partie du décor - mais pas en France). Dans la rame flottait une odeur pénétrante de chien mouillé qui s'élevait des cheveux des passagers trempés ; de la buée obscurcissait les vitres.
On a beau penser, pour se réconforter, qu'il y a des pays où il ne pleut jamais et où sévit la sécheresse la plus terrible, ça n'aide pas beaucoup... Entre les parapluies qui s'égouttent sur vos chaussures et l'atmosphère saturée d'humidité, les transports en commun sont peu agréables par temps de pluie.

Et puis soudain, dehors, les trombes d'eau se sont arrêtées, à la manière d'un robinet qu'on ferme. L'opaque rideau gris du mauvais temps a continué sa route lente et déterminée vers la plaine ; les nuages se sont écartés sur un pan de ciel bleu - à peine de quoi tailler une culotte à un gendarme - et le soleil a percé.
Son éblouissante clarté blanche a inondé la ville, allumant des reflets incendaires sur les routes et les trottoirs et, loin à l'Est, un triple arc-en-ciel a flamboyé sur le mur de pluie...
Puis le soleil, bien sagement, s'est recouché derrière les remparts de nuages, et le couvercle s'est refermé sur la ville, doucement, comme une casserole qu'on recouvre. Et on a rouvert les parapluies.
]]> Tue, 15 Jan 2008 17:44:48 +0100 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-66359-mauvais-temps.html <![CDATA[Bonne année à tous !]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-62753-bonne-annee-a-tous.html Stockholm
et une bonne santé...

Comme je suis paresseuse, je me contenterai de souhaiter mes voeux au téléphone ou par internet. Recommencer le pensum des cartes à écrire (il faut être original sans tomber dans le ridicule), à poster (plus de timbres, et devoir se geler pour aller à la poste, qui sera justement fermée ce jour-là)... tant pis, l'année prochaine !

Je vous souhaite donc 365,25 jours de bonheur (et espérons de manière plus réaliste que les ennuis vous laisseront tranquille un jour sur deux, ce sera déjà pas mal) ! En espérant que vous serez autant au rendez-vous sur mon blog en cette année qui débute qu'en 2007...



Au rendez-vous, une rubrique toute neuve de cryptologie, et je trouverai bien quelques surprises et idées nouvelles au long de ces cinquante-deux semaines, rien que pour vous, en exclusivité...




]]> Tue, 01 Jan 2008 21:19:13 +0100 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-62753-bonne-annee-a-tous.html <![CDATA[Problèmes d'ordinateur...]]> http://stockholm.eklablog.com/article-8006-62311-problemes-d-ordinateur.html Stockholm Comme AlexandraMarkov vous l'a signalé dans la shoutbox, j'éprouve en ce moment quelques difficultés avec mon PC.
Ce dernier a donc vu le docteur ce matin... Skystef (aka s-3po) se reconnaîtra.

Samedi soir, gros bug avec écran-bleu-de-la-mort-qui-tue, ça redémarre à la sauvage, re-écran bleu et puis shplouffffh... écran noir (pour varier les plaisirs) et "OS not found".
Plus de Windows.
D'un doigt preste et agile, j'ai éteint la bête en gueulant "Put... de sal.....ie de n... de D... d'enc... de Windows, mes données, enfoiré de ta race !" et (presque) fondu en larmes. Encore tétanisée par le choc, je n'ai qu'eu la force d'aller chercher mon téléphone et d'appeler Skystef au secours.
Son premier commentaire jovial: "Ah bah ça c'est Windows, hein, faut passer sous Mac !"
(...)
Dix minutes d'explications plus tard, le diagnostic était posé : soit le disque dur était mort (emportant mes précieuses données dans sa tombe), soit j'avais un virus, eh oui !

Donc, première question de mon ange informaticien : "Est-ce qu'il a fait un drôle de bruit avant que tu l'éteignes ?"
Réponse : non, enfin pas vraiment, j'ai pas non plus fait attention...
"Un disque dur pété, ça fait un bruit du genre tic...-tic...-pattt..., c'est plutôt lent."
Euh non, il a pas fait ça, en tout cas j'ai pas remarqué... C'est vrai qu'il faisait un bruit bizarre depuis deux jours, mais c'était super rapide, plutôt du genre tictictictic, et ça disparaissait dans certaines positions.
(NdA : celui ou celle qui perçoit un sous-entendu grivois là-dedans est indécrotablement geek, n'est-ce pas divarvel...)
"Ah, c'est dommage qu'on soit au téléphone, si je l'avais à côté on l'allumerait et je pourrais te dire tout de suite si le disque est pété ou pas... J'en ai déjà entendu quelques un, des portables avec le disque HS, je le reconnaîtrais sur le champ."
Et conclusion : "Si tu veux passer lundi matin vers onze heures, je te dirai ça."
Alléluia !

Une garde m'ayant occupée aux Urgences pendant toute la journée de dimanche, j'ai donc passé ces quarante heures sans trop d'angoisse.

Ce matin, je me suis levée de bon pied, fraîche comme un gardon et, l'ordinateur sous le bras, je suis allée rendre visite à Skystef, qui a fait preuve d'une maîtrise impressionnante.
Nous avons échangé deux bises, direction son bureau... J'avais à peine posé la mallette de l'ordinateur qu'il l'avait déjà sorti et le secouait avec précautions au niveau de son oreille.
"Non, on l'entendrait déjà s'il était vraiment bien en morceaux."
Sous mes regards angoissés de mère chatte à qui le véto a pris les petits pour les vacciner, il a ouvert l'ordinateur, l'a allumé...
Pas d'écran noir, XP démarrait gentiment...
Puis re-écran bleu.
Avant que j'ai pu lire, Skystef avait décrété : "Non, ça, on s'en fout", avait appuyé sur une touche, puis nouvel écran bleu, nouveau pianotage...
Et ça a repris tout tranquilou, Windaube a démarré - en ramant un peu, oui, mais il a démarré, c'était tout ce qu'on lui demandait - puis mot de passe, et le bureau s'est affiché comme d'habituuuuudeeeeeeeuh.
Seul point gris dans ce paysage de joie immaculée : Firefox, le frétillant petit panda roux, était passé de vie à trépas (du coup, je suis sous IE7 en attendant de le désinstaller puis de le réinstaller pour voir ce que ça donne).

Des données intactes, sauvegardées cet après-midi sur deux DVD flambants neufs, un système d'exploitation à peu près en état de marche ("enfin, autant que Windows peut l'être")... Les miracles de l'informatique !
Et quand je suis repartie de chez Skystef sur les coups de midi et quart, j'avais en plus eu droit à une démonstration de Leopard et de ses machines virtuelles pour faire tourner Windows et des distributions Linux sans quitter MacOS. Que demande le peuple ?]]> Mon, 31 Dec 2007 17:13:58 +0100 http://stockholm.eklablog.com/article-8006-62311-problemes-d-ordinateur.html